Cukin sétáltunk haza. Fogtuk egymás kezét, nevettünk, terveztük a jövőt, együtt, egymással.
Hazaérve elterültünk a kanapén, kezem a combján, ujjaink a telefonjaink képernyőjén. Pár perc elteltével elkezdtem gyengéden simogatni, játszott az ujjam az anyagon. Erre ő a szokásos módon, hirtelen haraggal felcsattant, hogy „ne piszkálj!”. Mivel én nem láttam ezt jönni, lassan reagáltam, és otthagytam a kezem a combján. Erre még inkább minősíthetetlen stílusban ordított rám, hogy “mit nem lehet ezen érteni, ne piszkálj!”
Én szokás szerint rontottam a helyzeten, amikor annak ellenére, hogy tudtam, hogy nem lesz jó vége, megkérdeztem, hogy ebben mi a piszkálás? Az úr bocsásson meg nekem, hogy ráteszem a párom combjára kezem. És persze tudom, itt lehetne azzal jönni, hogy nem tisztelem a kérését és a határait, de egészen addig, amíg nem kezdtem simogatni, semmi baja nem volt.
Szokás szerint, ezek azok a helyzetek, amikor igazán megmutathatná, hogy szeret, hogy tud kedves lenni, hogy tud normálisan megkérni valamire, de erre képtelen. Mindig validálja a viselkedését azzal, hogy miért kell hatszázszor elmondani valamit, miért kell bosszantónak tenni, miért kell drámázni. Nem tudom, nyilván nem szándékosan csinálom, de egyszerűen annyira fel tud pörögni nulláról 100-ra logikátlan, apró kis szarságokon, hogy félelmetes. Abba is belekötött, hogy hogy csukom be az ajtót, és ment a szokásos gázlángozás, hogy mi van velem mostanában, be vagyok lassulva.